* * *
Что видим мы — Всевышний создал:
Долины рек, озер, леса,
И эти тучи, эти звезды,
И эти птичьи голоса.
Зверей он создал, насекомых
(Пред нами промелькнут не все),
Знакомых нам и незнакомых,
Больших и маленьких совсем.
Он создал хлеб для нашей плоти,
Чтобы нас голод не томил;
И если в мир иной сойдете,
Там тоже создано все Им.
Хвала Ему, хвала и слава,
Он выше всяческих похвал;
Будь с нами всюду, Боже Правый,
Средь бурных волн, средь хмурых скал,
Средь радостей и средь лишений,
На плавном спуске и в пике...
Прости нам наши согрешения,
Как водам по весне в реке.
Хвала Тебе, хвала и слава
Сегодня, завтра и всегда.
Пусть блещет людям Твоя правда,
Как негасимая звезда.
* * *
Камень канет, на дно ляжет,
Небольшую подняв муть,
Ничего не почувствуешь даже,
Небом так суждено ему.
Может дереву тоже больно,
Если рубят руки ветвей,
Если падает ствол безвольно
На питавшею его твердь.
Человек не доска заборная,
Оставляющая свой пролет;
И страшнее мучительной боли —
Неизвестности острие.
* * *
Мелодия добра тихая,
Не глушит она децибелами…
Из подземелья выходцы
Черное старательно отбеливают;
Чтоб плотское плотнее к нам
причаливало,
Чтоб возвышалось, воспевалось музами…
Мы верим этим малярам отчаянно,
Не слышим приглушенной тихой музыки.
* * *
Пышнеет куст недоверия,
Бывает ли что канканнее.
Однажды захлопнутся двери
И шорох шагов канет.
На чувств выясняется саммите
Наша ошибка большая:
Разрыв мы растим сами
Обидою его орошая.
* * *
Мчатся куда-то кони,
Словно стряхнуть вину,
Вот в забытье канули,
Канули в тишину.
Их остановят, стреножат,
Участь их решена...
Только вину стряхнешь ли,
Если скала она?
* * *
Срываются замки массивные
(Пусть и в глазах троит)...
Да, перед грубой силою
Мало кто устоит.
Сталь — не винили пробочка,
Не такова стать...
А для иного и пломбочку
Не так-то легко сорвать.
* * *
Словно забиты окна,
Накрест досками дверь;
Хоть до утра торкайся,
Не впустят тебя, — поверь.
Люди там, а не звери,
Но людность не очень видна...
Бредешь и от этой двери.
Такие вот времена.
ГРИБЫ
Собирал грибы в лукошко,
Лес исхоженный, учти;
Было их совсем немножко,
Все червивые почти.
Но зашел я в бор чудесный,
По велению судьбы;
Были там грибы как «песни»,
И крепки, и молоды.
Оказался я не вежлив
(Чем винюсь перед страной).
Всё, что собранное прежде
Было выброшено мной.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Оцените произведение:
(после оценки вы также сможете оставить отзыв)
В звездной круговерти - Людмила Солма *) Примечание в пояснение:
Вечером, после радостно предпраздничной беготни сумбурно уходящего года... присела с любимой книгой "Серебряный век русской поэзии"... в уютное кресло - без какой бы то ни было определенно-авторской цели... по ТВ бубнились неутешительные новости - все прекрасно знают, как заканчивался этот високосный год... Открывая книгу на раз - попадаю на стихотворение З.Гиппиус... открывая её на два - читаю стихотворение А.Блока...
**) Примечание в дополнение:
Эти, так сказать поэтико-философские переклички, сложились внезапным экспромтом - мысль, невольно оттолкнувшись от словосочетания "плита могильная" в стихотворении З.Гиппиус, совершенно неожиданно выдала цельность моего первого стиха...
А отправной фразой следующего, моего же стихо-экспромта, так же нечаянно послужили следующие слова из стихотворения А.Блока: "Года проходят мимо..."
С кем из пишущих читателей не бывало такого? когда рождение стиха на поверхностный взгляд абсолютно не связано с твоей действительностью... но, возможно являются неким глубинным отзвуком волнующего всех - т.е. каждого из нас... как и самого автора - в именно такие нечаянные моменты раздумий... или осмыслений абстракно-обобщенной "жизненной круговерти".
Людмила Солма, 12 января 2009
